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17 décembre 2006
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Le gros chinook 47 en métal
est retombé dans une gerbe de flammes.
La fumée qui montait au ciel
emportait quarante-six âmes avec elle.
Les âmes de quarante-six amoureux de pureté,
au-delà des frontières et des idées,
unis par la même passion et le même idéal
que ni le sexe ni l'âge ne détaille.
Francis, Marie-Paule, Richard, Alvin et Laurence,
Nicolas, Pierre, Andrew, Robert et Hans,
avec les autres, leur dernier saut, ils l'ont fait vers le ciel,
vers le soleil qui luisait comme un appel.
Et TOULON et MANNHEIM ont saigné.
TOULON et MANNHEIM ont pleuré;
soeurs jumelles dans la joie et l'amitié,
plus que jamais renforcées dans l'adversité.
Le soleil qui brillait ce jour-là sur MANNHEIM,
s'est, un temps, arrêté de luire dans les coeurs,
laissant désormais la place à une petite flamme,
celle du souvenir, dans la mémoire des deux soeurs.
Là-haut, certains anges sont envieux
de quarante-six d'entre-eux
qui évoluent de nuages en nuages en inventant des figures irréelles,
et qui ont des voiles de soie à la place des ailes.
Et quand les paras de MANNHEIM et de TOULON
en embrassant le vent, s'élancent du ventre d'un avion,
ils entendent à leurs oreilles un chant de joie qui les accompagne;
c'est les rires de leurs anciens camarades.
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